Martes, son las siete y nueve minutos.
Puedo ver la noche también huyendo
desde el tren:
luces lejanas
casas
piscinas vacías
mujeres
hombres,
la bruma
el no sentirse bien,
el no sentirse nunca bien.
Tomo nota:
Un tractor sobre la tierra
es un insecto amarillo.
Algunas ovejas juegan al ajedrez
detrás de la valla
y me miran:
¿Quién?
¿Quién es el prisionero?
luces lejanas
casas
pequeños brillos
y apenas un leve dolor
un escalofrío.
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